Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: наш бог носит берцы (список заголовков)
23:54 

Глава I

Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Приятная вязкая и теплая темнота окутала разум Белки, оплела его бархатистой паутиной и, умиротворяюще пульсируя, согревала и расслабляла его, очищая его от всех мыслей без разбора. Сколько это продолжалось? Хм... Это продолжалось ВСЕГДА. У темноты не было ни начала, ни конца в каком-либо смысле. Она была всегда, она будет всегда, а вся «другая» жизнь как бы между. И вот эта «другая» решила взять свое: паутина натянулась, зазвенела и, когда звук достиг апогея, с пронзительным воем порвалась, а разум Белки, оставшись без поддержки, начал падать вниз…. Или вверх? Впрочем, это не длилось настолько долго, чтобы сказать наверняка...
Белка резко сел и замер, давая мозгу прийти в себя после сна. Когда звон в ушах прекратился, а веки осознали, что они сделаны не из свинца, Белка открыл глаза и обратил внимание на звонящий телефон, лежавший на столе рядом с кроватью. Облизав пересохшие губы, зевнув и хорошенько потянувшись до хруста во всем теле, он переполз на другой край кровати и ответил на вызов, даже не посмотрев на номер входящего звонка.
-Шестое отделение морга слушает,- буркнул он в трубку.
-Здорово, Белка!- послышался из трубки бодрый и веселый голос, за который (по крайней мере так он подумал в том момент) надо расстреливать, чтоб не звонили с утра,- ты где сейчас?
-Дома. Сплю. А что?
-Извиняй, что разбудил, просто есть идея слазить кое-куда…
-Дай мне полчаса на пожрать, и я тебе перезвоню, окей?
-Окей, до связи.
Нажав на красную кнопку мобильника, Белка мельком взглянул на встроенные часы и положил телефон назад на стол. После секундного замешательства и мысли «показалось», он схватил телефон и опять посмотрел на время: 16:22. «что за хрень?» подумал он и, набрав «100» на мобильнике, начал вслушиваться в тишину:
-Точное время - шестнадцать часов, двадцать две минуты, тридцать секунд.- беспощадно продиктовал флегматичный женский голос в трубку.
-Ну любить меня сбоку!- сказал вслух Белка, свешивая ноги с кровати. Надев домашние штаны (футболки и тапочки дома Белка не носил лет до 16-цати, пока его первая постоянная девушка (читай жена) не приучила его к этому и еще ряду других не менее важных вещей, но об этом потом), он дошел до кухни, и, открыв холодильник, почесав щеку, любуясь на единственную кастрюлю с овощами его матери, закрыв холодильник, он поставил чайник и отправился в ванную. Картина, представшая перед ним в зеркале, была не утешительной: копна крупно-вьющихся не расчесанных серо-русых волос, еще не отросших до такой степени, чтобы взять их в хвост, беспорядочно торчала во все стороны. Такая комичная прическа с сочетании со взглядом старшего сержанта морпехов, явно пившего пару ночей подряд давала совершенно неуместный контраст.
-Ну и рожа у тебя, Шарапов!
После такого заявления Белка умылся холодной водой, попытался (безуспешно) причесаться и пошел на балкон, по дороге остановившись у шкафа и вытащив из тайника за 35-ым томом Большой Советской Энциклопедии пачку красных Marlboro. Облокотившись на перилла балкона и закурив, он надеялся поднять себе настроение. «Надежда – глупое чувство»,- настроение не поднимется, если перед тобой в жаркое, душное и пыльное июльское «утро» открывается прекрасный вид на грохочущую стройку в пятнадцати метрах от стены.
Мысленно положив на Лужкова с его точечными застройками «вот такой вот таежный прибор», Белка выкурил сигарету в четыре затяжки и щелчком отправил её в полет вниз с балкона. Щелкнул чайник, и Белка отправился наливать чай, напевая (читай нахрипывая) что-то из Motorhead. Усевшись за стол с кружкой, он включил телевизор. На самом деле ему было все равно, что там вещают, просто одним из последствий 12-ти летней жизни на вечно строящейся «ленинградке» была необходимость в постоянном жужжании чего-либо над ухом, будь то компьютер, телевизор, радио или на худой конец кондиционер. Но не стройка. Видеть он её уже не мог, а слышать так тем более. Тем временем жабообразная женщина по ту сторону экрана под одобрительные ропоты других ей подобных существ возмущенно ораторствовала об уровне детского алкоголизма в стране, А Белка тем временем доставал из под холодильника банку темного пива. С блуждающей улыбкой вскрыв банку и отхлебнув пенного сладковатого напитка, белка понял, что настроение вещь крайне непостоянная и (страшно подумать) легко поднимающаяся.
А на улице жара. И это отличный повод слазить куда-нибудь, где прохладно, где нет солнечного света, и так приятно пахнет отсыревшим бетоном и пылью.
Хотя из отведенного ему получаса прошло только пятнадцать минут, идея слазить куда-нибудь так вдохновила его, что Белка вернулся в комнату, взял телефон и начал набирать номер Литра. Эта личность заслуживает отдельного описания: не очень высокий, но немного выше Белки, невероятно худой парень с зелеными глазами, замашками сельского знахаря, высоким смешным голосом и не менее смешной походкой был старым приятелем нашего героя. Более того в свой первый заброс они полезли вместе года два назад. Литр, или как его любили писать все друзья Литръ обладал совершенно прекрасной особенностью — из-за своей комплекции он мог пролезть практически в любой лаз, вентиляцию или дыру, что не раз выручало их в рейдах.
-На связи.
-Куда лезем?
-Шаболовка.
-Буду через час.
-Окей, до встречи.
Одев Джинсы и футболку он закинул в рюкзак немногочисленное "оборудование": налобный фонарик и еще один, ручной, который в народе вульгарно называют "дрочерром", пачку сигарет и небольшую монтировку, одел кеды и был таков.
Белка никогда не сомневался в способностях Литра, но тут он превзошел себя. Посреди Москвы, обнесенный бетонной стеной с колючей проволокой, находился целый маленький заброшенный городок. Этакая Атлантида местного масштаба. Оглядев все это великолепие с крыши соседней "хрушевки" Белка только и смог что сказать.
-Ох...
-Круто, правда?
-Да уж...
Вот только странное чувство не давало Белки покоя. Как будто дышать стало тяжелее, и пульс вдруг резко ускорился.
-Не нравиться мне это.- вслух сказал он.
-Тебе ничего никогда не нравиться,- безапелляционным тоном заявил Литръ,- все равно ведь полезем.
-А куда мы денемся...

@темы: Наш Бог Носит Берцы

23:19 

Глава I (интерлюдия)

Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Ну, а пока наш герой не менее героическим образом валяется, простите за тавтологию, в не менее героической отключке, хотелось бы сделать историческое отступление и в общих чертах ввести читателя в курс дела, а то стыдно вот так кидать в "экшн", не ответив на элементарные вопросы типа "Кто эти люди? Где мои вещи?". В конце-концов у нас тут не сборник бессвязных заметок. Я вам не Хорхе.
Итак - Белка. "Почему Белка?"- спросите вы. А я отвечу. Не знаю. Это совершенно не значит, что на меня снизошел "Глас(ец) Божий" с фразой "Снорри! Ты должен назвать его Белка!", а просто потому, что ничто из имен не подходит ему так, как Белка. Так... С именем вроде разобрались... Дорогуша, что у нас там дальше по списку? Внешность? Отлично. Внешность, так внешность. Ростом он не очень вышел - абсолютный среднячок, но всегда надеется что вырастет. Телосложение неизвестно, он давно пристрастился к мешковатой военной одежде, хотя слабым его назвать - язык не повернется. Цвет глаз меняется от зеленого и голубого, до серого, как осеннее небо, в зависимости от настроения. Неизменна лишь желтая окантовка вокруг зрачка. С волосами та же история: от пепельно-русых до соломенных и только седина у корней въелась в его волосы навсегда. Из черт лица вы не запомните ничего, кроме хмурости. (ну разве что еще ямочку на подбородке, но это навряд ли) Это как улыбка чеширского кота, где все лицо строилось вокруг улыбки, которая по сути с материальным оскалом не имеет ничего общего, а передает состояние, настроение и даже мировоззрение, в общем всего носителя улыбки целиком. Так вот Белка тоже своего рода такой "Чеширец", только вместо улыбки у него на лице грозовой фронт. Что у нас осталось? Характер? Белка одинок. И всегда будет одинок. И не важно сколько у него родственников, друзей и женщин. Он просто будет чаше вылезать из своего личного мира. Муммидолла, если хотите. Но это совершенно не значит, что он обязан заниматься этим один. Возможно Белка всегда, сам того не зная, ищет человека, с которым он мог бы быть одинок вдвоем. А что это значит - понимайте как хотите.
Итак, если кто ещё не понял, - прообразом Белки являюсь я сам. А пишу я не только для того, чтобы вы поняли ход моих мыслей, но для того, чтобы я сам получил хоть какое-то представление о том, кто я есть, и кем я могу стать. А для того, чтобы заглянуть в будущее - нет лучшего способа, чем упорядочить прошлое.
Но вам думаю тоже будет не очень скучно. В жизни Белки были и сантименты, и смерть, и боль, и гремящие взрывы, и свистящие пули. И была там тишина и спокойствие. Спокойствие пленного, обреченного человека, которому уже ничего не изменить, но который еще может выбрать с каким настроением и взглядом умереть. И был там смех и радость, да такой смех, что от него рушились стены, хотя Белка даже не открывал рта. Это радость осознания того, что ты жив. Это смех бессмертия. И был в жизни Белки страх. Животный, всепоглощающий, помутняющий разум и ломающий восприятие , и другой, контролируемый и придающий приятную остроту восприятия. И был в его жизни гнев. Почти такой же как страх. Выходящий из страха. Гнев, сжигающий все на своем пути и даже человека в котором он разгорается.
Моя книга - это мой Блюз. Не нравиться - не читайте. Я не святой и не бог. И жизнь моя на их существование не похожа. Моя книга - это моя жизнь. Это путь который я буду проходить снова и снова, пока буду её писать. Надеюсь она не сломает меня. Хотя, как говорил один (в чем лично я сомневаюсь) вымышленный персонаж, пряча улыбку в рыжие усы: "Надежда - глупое чувство". Но думаю, что шанс дописать эту книгу и не сойти с ума у меня все-таки есть. примерно 50 на 50. Насчет вас судить не могу.
Я объяснил вам что такое Белка. а кто он такой вы узнаете чуть позже. Из главы I.

@темы: Наш Бог Носит Берцы

19:30 

"Наш Бог Носит Берцы". Проба пера. Если не лень - читайте) Буду рад отзывам и критике

Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
В начале многих произведений автор часто
пытается передать читателю атмосферу всей книги,
настроить его на нужную эмоциональную волну.
Думаю тут это займет три - четыре предложения.

Пролог

-Ну любить меня сбоку...- обиженно подумал Белка, наблюдая как рядом с ним, в окоп, медленно, лениво приземляется осколочная граната. Пока глаза наблюдали, а сам Белка обижался, инстинктивно поднялась нога, и правый "мародер" отправил гранату в полет в сторону края окопа и по совместительству двухсот метровой пропасти, -Надеюсь она не горному Троллю по башке прилетит... Хотя что порядочный горный Тролль забыл в этой дыре?
Сзади послышался характерный "плюх", и за ним последовал не менее характерный истошный вопль "Аллах Акбар!"
-Кстати о дырах... - усмехнулся Белка, разворачиваясь и выпуская очередь разрывных 7.62-ых в боевика. Привычка сначала повернуться телом, а потом уже пулеметом, дала ему возможность разглядеть мальчишеское лицо чечена, до того как оно разлетелось на слизкие ошметки: огромные зеленые глаза на смуглом овале лица подчеркивались ярко рыжими короткими волосами и предательским белым пушком под носом .- Совсем уже оборзели! Он же меня моложе!
На три часа послышался очередной вопль: "Аллах Ак...*БУМ* " - это означало, что тело боевика имело удовольствие познакомиться поближе с ВОГ-25 выпущенной из подствольника Командира.
-Вот чисто в теории интересно: во сколько бы раз повысилась бы их эффективность ведения боя, если бы они перестали орать?- Вслух сказал Белка.
-Раз в двести. - Буркнул в ответ по воксу Командир.
Чеченцев оставалось все меньше и меньше, а отряд Белки пока выигрывал "всухую". Через пару минут их осталось только трое и все укрылись за перевернутым на бок Т-80, оставшимся от вчерашней русской танковой колонны, кое как отстреливаясь и вопя (кто бы мог подумать!) все тот же "Аллах Акбар".
У белки закончились коробы, поэтому он подобрал валявшийся рядом калаш, который выглядел так, будто им лет 30 забивали гвозди (105-ые, никак не меньше), взял из разгруза лежавшего рядом тела два рожка, одним из которых тут же заменил тот, который был в АКМ-е и крикнул вокс:
-Я на правый фланг. Прикрывайте.
-Принято. - тут же отозвалось три голоса, и танк накрыл дождь из пулеметного огня Пожарника.
Получив подтверждение, Белка снял и прислонил к стенке окопа свой M60, надел на плечо калаш, и, взяв в левую руку свето-шумовую гранату, выдернув чеку и зажав пальцем предохранитель, взбежал по пустым патронным ящикам вверх из окопа и ломанулся к танку, забирая при этом вправо так, чтобы за спиной была пропасть. Не добегая пяти метров, он швырнул гранату за танк, а сам прижался к нему спиной со своей стороны. Последовал взрыв, за ним мат на чеченском.
-Ну наконец-то что-то новенькое!- усмехнулся Белка и, завернув за угол, в упор расстрелял оглушенных и ослепленных боевиков, беспомощно шаряшихся на четвереньках. Опустив Калаш, он буркнул в вокс: "Готово" и начал неспешно менять рожок, когда заметил, как один из лежавших рядом расстрелянных шевельнулся. Белка быстро быстро поменял магазин, передернул затвор и направил калаш в сторону "трупа", но опоздал: когда пули изрешетили чечена, из его руки выпал шарообразный, размером с кулак кусок пластида и детонатор, сделанный судя по всему из старого калькулятора, мигавший красным цветом.
Рефлекс опять сработал безотказно, но, даже после хорошего пинка, пластид взорвался метрах в десяти от Белки.
-Fuck me Sideways... - почему-то на английском подумал Белка, наблюдая медленную вспышку и успевая даже сделать обиженную рожу, перед тем как его снесло взрывной волной. Сознание ушло от Белки еще до того как голова коснулось каменистой горной почвы...

@темы: Наш Бог Носит Берцы

Забегаловка.

главная