Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Руки зудят. Трясутся. Нервы натянуты и звенят как первая гитарная оттянутая на 24-м ладу экстазирующим гитаристом во время запредельного соло. Пальцы выуживают из кармана спасительную коробочку. Зубы привычным движением закусывают фильтр. Трещит сера на конце спички. я затягиваюсь. Шипит, разгораясь сигарета. Легкие наполняются дымом. Он бежит дальше по крови, по рукам, ногам, голове, глазам. Никотин окрашивает весь мир в привычный желто-пепельный оттенок.
Вокруг меня всё... нет, не так.. ВСЁ. Это крик души. Это пробуждение после вечности. Это возвращение слуха к солдату рядом с которым первый раз взорвался снаряд. Вокруг меня шумит город. Это ненавистное создание. Это животное, непрерывно питающиеся людьми и испражняющиеся ими же.
Я слышу. Я слышу как трутся друг об друга латексные сапоги местной шлюхи, идущий вдоль по движению в поисках новых клиентов. О чем её мысли? впрочем потом. Я слышу как смеются девушки в проезжающем мимо лимузине. Я слышу как начинает неровно дышать сидящий с ними старый олигарх, уже представляя на что они пойдут ради его денег. Я слышу как хрипит смола в легких бомжа лежащего рядом. И как хрустит фотография его жены, которую он сжимает. Последняя вещь за которую он держится. Единственное, что не дает улице полностью поглотить его разум и тело. Последнее что отделяет его от всего остального уличного сброда без прошлого и будущего.
Я вижу. Я вижу как лопаются сосуды в мозгу 17-летнего паренька, после очередной дорожки кокса в ночном клубе. И проход туда и сахарок и девочек ему обеспечил поубивавший в свое время кучу народа папаша. Я вижу горы, пустыню и маковые поля в глазах сидящего рядом 40-летнего мужика в зеленом берете. Все его воспоминания окрашены багровыми и черными цветами запекающейся крови. Я вижу как мужик вкладывает последние деньги в водительские права, перед тем как отдать их человеку в фуражке и форме. Он гнал, везя мать с инфарктом в больницу не надеясь на быстрый приезд "скорой". Человек в фуражке знает что это правда, но ему все равно. Он уже чувствует деньги внутри документов.
Я чувствую. Я чувствую как дождь бьет меня по лицу. Как он прошивает меня насквозь. Это прекрасно. Я все еще жив. Мне все еще есть, что ненавидеть. Есть о чем печатать на этом гребанном электронном полотне.
Я не писатель. Я не журналист. Я не поэт. Я просто человек у которого вдоволь сигарет, колы, сладкого, и ненависти. Ненависти ко всему в этом гребанном мире. Я пишу именно о нем. наслаждайтесь.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
Вокруг меня всё... нет, не так.. ВСЁ. Это крик души. Это пробуждение после вечности. Это возвращение слуха к солдату рядом с которым первый раз взорвался снаряд. Вокруг меня шумит город. Это ненавистное создание. Это животное, непрерывно питающиеся людьми и испражняющиеся ими же.
Я слышу. Я слышу как трутся друг об друга латексные сапоги местной шлюхи, идущий вдоль по движению в поисках новых клиентов. О чем её мысли? впрочем потом. Я слышу как смеются девушки в проезжающем мимо лимузине. Я слышу как начинает неровно дышать сидящий с ними старый олигарх, уже представляя на что они пойдут ради его денег. Я слышу как хрипит смола в легких бомжа лежащего рядом. И как хрустит фотография его жены, которую он сжимает. Последняя вещь за которую он держится. Единственное, что не дает улице полностью поглотить его разум и тело. Последнее что отделяет его от всего остального уличного сброда без прошлого и будущего.
Я вижу. Я вижу как лопаются сосуды в мозгу 17-летнего паренька, после очередной дорожки кокса в ночном клубе. И проход туда и сахарок и девочек ему обеспечил поубивавший в свое время кучу народа папаша. Я вижу горы, пустыню и маковые поля в глазах сидящего рядом 40-летнего мужика в зеленом берете. Все его воспоминания окрашены багровыми и черными цветами запекающейся крови. Я вижу как мужик вкладывает последние деньги в водительские права, перед тем как отдать их человеку в фуражке и форме. Он гнал, везя мать с инфарктом в больницу не надеясь на быстрый приезд "скорой". Человек в фуражке знает что это правда, но ему все равно. Он уже чувствует деньги внутри документов.
Я чувствую. Я чувствую как дождь бьет меня по лицу. Как он прошивает меня насквозь. Это прекрасно. Я все еще жив. Мне все еще есть, что ненавидеть. Есть о чем печатать на этом гребанном электронном полотне.
Я не писатель. Я не журналист. Я не поэт. Я просто человек у которого вдоволь сигарет, колы, сладкого, и ненависти. Ненависти ко всему в этом гребанном мире. Я пишу именно о нем. наслаждайтесь.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
-
-
02.10.2010 в 00:34-
-
02.10.2010 в 00:37