вторник, 13 сентября 2011
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Ты была гордым зверем, Драконом,
И в душе моей хрупкой летя,
Ты ломала устои, законы
И сжигала деревни, леса.
И вот уже кажется вечность
Я горю задыхаясь, смеясь,
Забывая про скоротечность
Жизни сердца в любовных кострах.
Посвещал тебе строфы и песни,
Но всегда я писал для себя,
И казался тогда благой вестью
В небесах черных всполох огня.
Но винить тебя - глупо и подло,
Ведь никто мне не крикнул: "Постой!
Невозможно небесных драконов
Приучить к любви нашей. Земной.
Ты была так мудра и печальна.
Для тебя были чужды слова.
Тебе было достаточно взгляда,
Что сжигал, но сжигал он любя.
Ты ушла и оставила мерзнуть
Меня посредь черной золы.
А зима снова строила козни,
Засыпая снегами холмы.
И оставив себе только образ,
И забвению все передав,
И на бывших деревнях остовах
В твою честь я возвел города.
И в душе моей хрупкой летя,
Ты ломала устои, законы
И сжигала деревни, леса.
И вот уже кажется вечность
Я горю задыхаясь, смеясь,
Забывая про скоротечность
Жизни сердца в любовных кострах.
Посвещал тебе строфы и песни,
Но всегда я писал для себя,
И казался тогда благой вестью
В небесах черных всполох огня.
Но винить тебя - глупо и подло,
Ведь никто мне не крикнул: "Постой!
Невозможно небесных драконов
Приучить к любви нашей. Земной.
Ты была так мудра и печальна.
Для тебя были чужды слова.
Тебе было достаточно взгляда,
Что сжигал, но сжигал он любя.
Ты ушла и оставила мерзнуть
Меня посредь черной золы.
А зима снова строила козни,
Засыпая снегами холмы.
И оставив себе только образ,
И забвению все передав,
И на бывших деревнях остовах
В твою честь я возвел города.
вторник, 25 января 2011
17:01
Доступ к записи ограничен
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 17 января 2011
06:07
Доступ к записи ограничен
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 05 октября 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
суббота, 02 октября 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
А когда вы в последний раз просто лежали на траве или и ничего не делали? Просто смотрели на облака? Когда вы в последний раз выходили в одиночку на улицу и повиновались своим ногам, несущим вас серую неизвестность города? Когда останавливались у витрины что бы полчаса смотреть на понравившуюся вещь? Когда вы в последний раз находили на улице деньги? Когда вы в последний раз выуживали кошелек из кармана облегающих брюк, одетого, как вьетнамская шлюха, гламурного урода? Когда в последний раз кидались камнями в строй людей в черном со щитами? Когда вы в последний раз отрубались в сортире ночного клуба с таблеткой на языке, порошком под носом, сигаретой в зубах и такой же обдолбанной девкой на хуе? Когда вы в последний раз падали с моста в воду в последний момент понимая, что жизнь еще не кончена? Когда вы в последний раз убивали? Вот именно. У вас нет времени даже на это. А ведь это и значит жить в нашем городе полноценной жизнью.
Я несколько часов подряд стою под душем. Бесполезно. Вся грязь, все то дерьмо, в которое я окунался, навеки застряло у меня под ногтями. Я сгрызаю их. Беспощадно, до упора, но вижу всю эту кучу навоза в собственных покрасневших глазах. Мокрый, я сажусь на унитаз. Достаю из валяющихся на полу джинс пачку никотиновых игл. Достаю две сигареты. Одну в зубы, одну за ухо. Закуриваю.От мыслей о собственной ничтожности меня отвлекает зов. Нет. это не телефон. Это город зовет меня гудками поездов, визгом резины, ударами басов в клубах и машинах, зовет меня своими огнями, оранжевыми и багровыми как африканский закат. Кусок пепла падает мне на ногу. Я стряхиваю его, возвращаясь в реальность. в 2 затяжки докуриваю сигарету, от бычка прикуриваю вторую, Через минуту выхожу из ванны одетый. Без лишних действий надеваю черные мокасины, черные очки, плащ и выхожу на улицу. Свежий воздух меня не беспокоит. для меня он все равно будет пахнуть никотином. Я готов продолжить свои бесконечные вылазки в ночь. В гущу цветов и красок. В место где любой запах отдает дерьмом и кровью. Где в любых глазах есть прищур и закулисье. Идите на хуй. Я не боюсь. Страх мешает нам делать то, что нам действительно стоит делать. А я буду делать то, что велит мне мой подбитый, прокуренный, пропитый и обдолбанный, пассивно-агрессивный, импульсивный мозг.
И мне это понравиться.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
Я несколько часов подряд стою под душем. Бесполезно. Вся грязь, все то дерьмо, в которое я окунался, навеки застряло у меня под ногтями. Я сгрызаю их. Беспощадно, до упора, но вижу всю эту кучу навоза в собственных покрасневших глазах. Мокрый, я сажусь на унитаз. Достаю из валяющихся на полу джинс пачку никотиновых игл. Достаю две сигареты. Одну в зубы, одну за ухо. Закуриваю.От мыслей о собственной ничтожности меня отвлекает зов. Нет. это не телефон. Это город зовет меня гудками поездов, визгом резины, ударами басов в клубах и машинах, зовет меня своими огнями, оранжевыми и багровыми как африканский закат. Кусок пепла падает мне на ногу. Я стряхиваю его, возвращаясь в реальность. в 2 затяжки докуриваю сигарету, от бычка прикуриваю вторую, Через минуту выхожу из ванны одетый. Без лишних действий надеваю черные мокасины, черные очки, плащ и выхожу на улицу. Свежий воздух меня не беспокоит. для меня он все равно будет пахнуть никотином. Я готов продолжить свои бесконечные вылазки в ночь. В гущу цветов и красок. В место где любой запах отдает дерьмом и кровью. Где в любых глазах есть прищур и закулисье. Идите на хуй. Я не боюсь. Страх мешает нам делать то, что нам действительно стоит делать. А я буду делать то, что велит мне мой подбитый, прокуренный, пропитый и обдолбанный, пассивно-агрессивный, импульсивный мозг.
И мне это понравиться.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
пятница, 01 октября 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Руки зудят. Трясутся. Нервы натянуты и звенят как первая гитарная оттянутая на 24-м ладу экстазирующим гитаристом во время запредельного соло. Пальцы выуживают из кармана спасительную коробочку. Зубы привычным движением закусывают фильтр. Трещит сера на конце спички. я затягиваюсь. Шипит, разгораясь сигарета. Легкие наполняются дымом. Он бежит дальше по крови, по рукам, ногам, голове, глазам. Никотин окрашивает весь мир в привычный желто-пепельный оттенок.
Вокруг меня всё... нет, не так.. ВСЁ. Это крик души. Это пробуждение после вечности. Это возвращение слуха к солдату рядом с которым первый раз взорвался снаряд. Вокруг меня шумит город. Это ненавистное создание. Это животное, непрерывно питающиеся людьми и испражняющиеся ими же.
Я слышу. Я слышу как трутся друг об друга латексные сапоги местной шлюхи, идущий вдоль по движению в поисках новых клиентов. О чем её мысли? впрочем потом. Я слышу как смеются девушки в проезжающем мимо лимузине. Я слышу как начинает неровно дышать сидящий с ними старый олигарх, уже представляя на что они пойдут ради его денег. Я слышу как хрипит смола в легких бомжа лежащего рядом. И как хрустит фотография его жены, которую он сжимает. Последняя вещь за которую он держится. Единственное, что не дает улице полностью поглотить его разум и тело. Последнее что отделяет его от всего остального уличного сброда без прошлого и будущего.
Я вижу. Я вижу как лопаются сосуды в мозгу 17-летнего паренька, после очередной дорожки кокса в ночном клубе. И проход туда и сахарок и девочек ему обеспечил поубивавший в свое время кучу народа папаша. Я вижу горы, пустыню и маковые поля в глазах сидящего рядом 40-летнего мужика в зеленом берете. Все его воспоминания окрашены багровыми и черными цветами запекающейся крови. Я вижу как мужик вкладывает последние деньги в водительские права, перед тем как отдать их человеку в фуражке и форме. Он гнал, везя мать с инфарктом в больницу не надеясь на быстрый приезд "скорой". Человек в фуражке знает что это правда, но ему все равно. Он уже чувствует деньги внутри документов.
Я чувствую. Я чувствую как дождь бьет меня по лицу. Как он прошивает меня насквозь. Это прекрасно. Я все еще жив. Мне все еще есть, что ненавидеть. Есть о чем печатать на этом гребанном электронном полотне.
Я не писатель. Я не журналист. Я не поэт. Я просто человек у которого вдоволь сигарет, колы, сладкого, и ненависти. Ненависти ко всему в этом гребанном мире. Я пишу именно о нем. наслаждайтесь.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
Вокруг меня всё... нет, не так.. ВСЁ. Это крик души. Это пробуждение после вечности. Это возвращение слуха к солдату рядом с которым первый раз взорвался снаряд. Вокруг меня шумит город. Это ненавистное создание. Это животное, непрерывно питающиеся людьми и испражняющиеся ими же.
Я слышу. Я слышу как трутся друг об друга латексные сапоги местной шлюхи, идущий вдоль по движению в поисках новых клиентов. О чем её мысли? впрочем потом. Я слышу как смеются девушки в проезжающем мимо лимузине. Я слышу как начинает неровно дышать сидящий с ними старый олигарх, уже представляя на что они пойдут ради его денег. Я слышу как хрипит смола в легких бомжа лежащего рядом. И как хрустит фотография его жены, которую он сжимает. Последняя вещь за которую он держится. Единственное, что не дает улице полностью поглотить его разум и тело. Последнее что отделяет его от всего остального уличного сброда без прошлого и будущего.
Я вижу. Я вижу как лопаются сосуды в мозгу 17-летнего паренька, после очередной дорожки кокса в ночном клубе. И проход туда и сахарок и девочек ему обеспечил поубивавший в свое время кучу народа папаша. Я вижу горы, пустыню и маковые поля в глазах сидящего рядом 40-летнего мужика в зеленом берете. Все его воспоминания окрашены багровыми и черными цветами запекающейся крови. Я вижу как мужик вкладывает последние деньги в водительские права, перед тем как отдать их человеку в фуражке и форме. Он гнал, везя мать с инфарктом в больницу не надеясь на быстрый приезд "скорой". Человек в фуражке знает что это правда, но ему все равно. Он уже чувствует деньги внутри документов.
Я чувствую. Я чувствую как дождь бьет меня по лицу. Как он прошивает меня насквозь. Это прекрасно. Я все еще жив. Мне все еще есть, что ненавидеть. Есть о чем печатать на этом гребанном электронном полотне.
Я не писатель. Я не журналист. Я не поэт. Я просто человек у которого вдоволь сигарет, колы, сладкого, и ненависти. Ненависти ко всему в этом гребанном мире. Я пишу именно о нем. наслаждайтесь.
За сим пока откланиваюсь. Gevel.
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Перестаньте обманывать себя. ПРЕКРАТИТЕ! Этот мир уже давно держит вас потной толстой рукой за яйца. Желтые расслаивающиеся ногти чешут вам основание члена, а большой палец ласкает ваш сфинктор. Вы подвешены за руки и у вас завязаны глаза. А мир стоит у вас за спиной, шепчет вам на ухо то, что считает нужным, и дрочит, смотря своими поросячьими глазенками на ваши приоткрывшиеся в удовольствии губы. ДА! ВАМ ЭТО БЛЯТЬ НРАВИТСЯ! вам нравится его змеиный гнойный язык, вылизывающий ваши мочки! нравится его булькающее от мокроты дыхание и напряженное сопение, нравится его прокуренный сиплый голос. Почему? потому что так ВСЕГДА было. Мой город - выгребная яма, где у наркомана, сидящего на обочине совесть чище чем у водителя Бентли облившего его дерьмом, проехав по луже. Страна в которой правительству настолько похуй, что осознание это может ввергнуть в секундный ступор и приступ страха. Я смотрю на сукиных детей в синей форме, которые должны нас защищать. Я вижу как они возят по асфальту кого-то, я вижу как играет на их лицах оскал, чувствую как дергается в их штанах твердые набухшие члены.
Почему мы это терпим? Почему принимаем как должное? Потому что так было всегда? да.... Именно поэтому..
То что из себя представляет наше существование - не влезает в рамки слов "человечество", "общество", "мир". Это огромный кусок собачьего дерьма. Вас похоронят, и какой-то торчок будет пускать себе по вене последнюю, убьющую его дозу героина, прячась ночью на кладбище и опорожняясь на вашу могилу. Вы развеете себя по ветру и нищий китаец будет дышать этим ветром в общественном сортире, трахая там раком на унитазе толстую шлюху с абсолютно пустыми глазами, занося над головой нож чтобы проткнуть ей хребет и продолжать трахать её, пихать свой волосатый член в её открытый рот, кончая от вида запекшейся крови у неё на губах и от закатившихся глаз. Трахать, трахать, трахать, пока труп не начнет смердеть а потом нассать не неё, насрать ей в полный спермы рот и уйти домой к жене и дочке. Утопите себя в море, вы станете частью всего дерьма, что туда сливают, всего мусора что выбрасывают, всей мочи, что ссут туда все купающиеся на пляжах всего долбанного мира, и спермы извращенца, пошедшего в экспедиции. по изучению дельфинов лишь для того чтобы ночью, пока капитан и вся команда пьют и трахают портовых шлюх, дрочить пойманным дельфинам пить их сперму и ласкать себя в процессе.
"Жизнь дерьмо, но мы с лопатой"? - Хуйня! на такое количество дерьма ни одного экскаватора не хватит. Хотите совет? -А вот хуй вам! живите как хотите! Не доверяйте никому! и Трахайтесь, пока можете!
За этим пока откланиваюсь. Gevel.
Почему мы это терпим? Почему принимаем как должное? Потому что так было всегда? да.... Именно поэтому..
То что из себя представляет наше существование - не влезает в рамки слов "человечество", "общество", "мир". Это огромный кусок собачьего дерьма. Вас похоронят, и какой-то торчок будет пускать себе по вене последнюю, убьющую его дозу героина, прячась ночью на кладбище и опорожняясь на вашу могилу. Вы развеете себя по ветру и нищий китаец будет дышать этим ветром в общественном сортире, трахая там раком на унитазе толстую шлюху с абсолютно пустыми глазами, занося над головой нож чтобы проткнуть ей хребет и продолжать трахать её, пихать свой волосатый член в её открытый рот, кончая от вида запекшейся крови у неё на губах и от закатившихся глаз. Трахать, трахать, трахать, пока труп не начнет смердеть а потом нассать не неё, насрать ей в полный спермы рот и уйти домой к жене и дочке. Утопите себя в море, вы станете частью всего дерьма, что туда сливают, всего мусора что выбрасывают, всей мочи, что ссут туда все купающиеся на пляжах всего долбанного мира, и спермы извращенца, пошедшего в экспедиции. по изучению дельфинов лишь для того чтобы ночью, пока капитан и вся команда пьют и трахают портовых шлюх, дрочить пойманным дельфинам пить их сперму и ласкать себя в процессе.
"Жизнь дерьмо, но мы с лопатой"? - Хуйня! на такое количество дерьма ни одного экскаватора не хватит. Хотите совет? -А вот хуй вам! живите как хотите! Не доверяйте никому! и Трахайтесь, пока можете!
За этим пока откланиваюсь. Gevel.
суббота, 04 сентября 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Sometimes you просыпаешься и кажется будто бы все хорошо... будто бы тепло любимого человека, лежашего рядом - is all, что тебе может быть нужно. Хотите знать мое мнение? Это все просто piece 'o shit, которое съел и выблевал больной последнеей стадией сифилиса бомж. С тем же успехом я могу положить в собственную постель a fuckin' corpse со встроенным подогревом. Actually it sounds pretty much like a good idea. По крайней мере проблем с сексом не будет. Просто натри хуй вазелином, переверни и start fuckin' it any time and any way you sick imagination demands.
Я так Fuckin tired от всей лжи вокруг меня. Я устал hunting ghosts или trying to reserate what's left of нормальной жизни и счастья. И я даже не могу послать все это на хуй! Мои родители считают меня маленьким ребенком, которого нужно опекать... FUCK THEM! FUCK THEM UP SIDE DOWN RIGHT INTO THEIR OLD STINKING DIRTY ASSHOLES!! Другие считают меня чем-то вроде преданной собаки, которая никогда не ударит в спину. Naive idiots. I'm a beast. I'll strike WHEN I FUCKIN' WANT TO! I'll cut your sisi throats, spill your blood on the ground and lynch you on your own guts! 'Cause that's what I do when I'm really angry!
Я вам нужен? Prove it! Нет? GET THE FUCK OUT OF MY LIFE!
Я так Fuckin tired от всей лжи вокруг меня. Я устал hunting ghosts или trying to reserate what's left of нормальной жизни и счастья. И я даже не могу послать все это на хуй! Мои родители считают меня маленьким ребенком, которого нужно опекать... FUCK THEM! FUCK THEM UP SIDE DOWN RIGHT INTO THEIR OLD STINKING DIRTY ASSHOLES!! Другие считают меня чем-то вроде преданной собаки, которая никогда не ударит в спину. Naive idiots. I'm a beast. I'll strike WHEN I FUCKIN' WANT TO! I'll cut your sisi throats, spill your blood on the ground and lynch you on your own guts! 'Cause that's what I do when I'm really angry!
Я вам нужен? Prove it! Нет? GET THE FUCK OUT OF MY LIFE!
четверг, 01 июля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Кот должен защищать человека от комнатных растений.
Кот постоянно должен поддерживать человека в форме, заставляя его непрестанно двигаться по квартире, нагибаться, собирая ручки, карандаши, носки и т.д.
Кот должен крепко держать зубами ручку или карандаш, пока человек пытается писать.
Кот постоянно должен проводить ревизию в холодильнике, даже если человек этого не хочет. Если он не хочет — значит, что-то там прячет, и с эти что-то следует хорошенько разобраться, а потом уж призвать к ответу самого человека.
Кот должен следить за модой. Если нынче в моде DVD-системы, значит, и современный кот должен идти в ногу с эпохой и периодически заглядывать в новомодную аппаратуру, стараясь разобраться, что к чему и для чего нужен вот этот голубой провод.
Кот должен ночью каждый час проверять, не заползла ли под одеяло человеку какая-нибудь змея.
Кот время от времени должен тренировать себя на случай непредвиденного циркового выступления. Для этого он должен периодически устраивать полеты под куполом дома, прыжки с гардины на люстру и обратно, всевозможные запрыгивания.
Кот должен помнить, что уши и нос перед сном человек моет редко, поэтому, когда он (человек) укладывается спать, кот должен, взгромоздившись ему на голову, вылизать начисто и нос, и уши.
Кот должен помогать человеку расстилать постель, внимательно наблюдая, чтобы под простыней не оказалось никаких предметов.
Кот должен помнить, что сон для человека — это пустая трата времени, поэтому, завидев спящего человека, необходимо тут же его разбудить, прыгнув со шкафа ему на живот, а еще лучше на голову.
Кот должен отгонять от человека плохие сны. Если кот заметит, что человек ворочается в постели, он непременно должен прыгнуть человеку на голову и начать отгонять дурные сны и кошмары.
Кот должен отучать человека от такой вредной привычки, как храп. Для этого вполне достаточное сунуть лапу или же свой пушистый хвост в открытый рот храпящего человека.
Кот должен каждое утро напоминать человеку старую пословицу: "кто рано встает, тому Бог дает". И чем раньше встанет человек, тем больше ему (а заодно и коту) даст Бог.
Кот должен сам время от времени устраивать влажную уборку в доме. Для этого вполне достаточно вытащить из кухонной раковины губку для мытья посуды и, перетащив ее в комнату, разорвать на мелкие части — так удобнее сделать уборку.
Кот должен делиться с человеком всем, что у него есть. Постоянно отдавать часть меха на утепление одежды и пола и выкидывать половину еды из чашки.
Кот должен петь песни, чтобы доставлять человеку радость. Даже если песни грустные.
Кот должен проверять, по какой причине кто-то не закрыл шкаф или тумбочку и не задвинул ящик.
Кот должен знать что лежит во всех коробках и пакетах. И на личном опыте убедиться, на сколько там удобно и хорошо находиться.
Кот должен во время сна человека заглушать наружный шум, громко урча под ухом.
Кот должен вытирать пыль и собирать на себя грязь, проникая во все труднодоступные места.
Кот должен отсыпаться за человека, всех его родственников, друзей и соседей вместе взятых.
Кот постоянно должен поддерживать человека в форме, заставляя его непрестанно двигаться по квартире, нагибаться, собирая ручки, карандаши, носки и т.д.
Кот должен крепко держать зубами ручку или карандаш, пока человек пытается писать.
Кот постоянно должен проводить ревизию в холодильнике, даже если человек этого не хочет. Если он не хочет — значит, что-то там прячет, и с эти что-то следует хорошенько разобраться, а потом уж призвать к ответу самого человека.
Кот должен следить за модой. Если нынче в моде DVD-системы, значит, и современный кот должен идти в ногу с эпохой и периодически заглядывать в новомодную аппаратуру, стараясь разобраться, что к чему и для чего нужен вот этот голубой провод.
Кот должен ночью каждый час проверять, не заползла ли под одеяло человеку какая-нибудь змея.
Кот время от времени должен тренировать себя на случай непредвиденного циркового выступления. Для этого он должен периодически устраивать полеты под куполом дома, прыжки с гардины на люстру и обратно, всевозможные запрыгивания.
Кот должен помнить, что уши и нос перед сном человек моет редко, поэтому, когда он (человек) укладывается спать, кот должен, взгромоздившись ему на голову, вылизать начисто и нос, и уши.
Кот должен помогать человеку расстилать постель, внимательно наблюдая, чтобы под простыней не оказалось никаких предметов.
Кот должен помнить, что сон для человека — это пустая трата времени, поэтому, завидев спящего человека, необходимо тут же его разбудить, прыгнув со шкафа ему на живот, а еще лучше на голову.
Кот должен отгонять от человека плохие сны. Если кот заметит, что человек ворочается в постели, он непременно должен прыгнуть человеку на голову и начать отгонять дурные сны и кошмары.
Кот должен отучать человека от такой вредной привычки, как храп. Для этого вполне достаточное сунуть лапу или же свой пушистый хвост в открытый рот храпящего человека.
Кот должен каждое утро напоминать человеку старую пословицу: "кто рано встает, тому Бог дает". И чем раньше встанет человек, тем больше ему (а заодно и коту) даст Бог.
Кот должен сам время от времени устраивать влажную уборку в доме. Для этого вполне достаточно вытащить из кухонной раковины губку для мытья посуды и, перетащив ее в комнату, разорвать на мелкие части — так удобнее сделать уборку.
Кот должен делиться с человеком всем, что у него есть. Постоянно отдавать часть меха на утепление одежды и пола и выкидывать половину еды из чашки.
Кот должен петь песни, чтобы доставлять человеку радость. Даже если песни грустные.
Кот должен проверять, по какой причине кто-то не закрыл шкаф или тумбочку и не задвинул ящик.
Кот должен знать что лежит во всех коробках и пакетах. И на личном опыте убедиться, на сколько там удобно и хорошо находиться.
Кот должен во время сна человека заглушать наружный шум, громко урча под ухом.
Кот должен вытирать пыль и собирать на себя грязь, проникая во все труднодоступные места.
Кот должен отсыпаться за человека, всех его родственников, друзей и соседей вместе взятых.
суббота, 19 июня 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Когда у Лемми Килмистера однажды спросили, что он хотел бы получить на Рождество, тот выразил готовность лично нарядиться Санта-Клаусом и одарить всех половозрелых христианок оптимальным на его взгляд способом. Эта нехитрая шутка в духе поручика Ржевского в устах предводителя Motörhead звучит как декларация о намерениях: вполне может быть, что именно так Лемми и проводит сочельник. Появившийся на свет 24 декабря 1945 года, он и есть настоящий Санта от хеви-мета ла — сипатый архаровец с гренадерскими усами, бутылкой бурбона в одной руке и чьей-нибудь грудью пятого размера в другой. Его любят более или менее все — от Джарвиса Кокера до музыкантов Metallica, наклеивших на 50-летие Лемми фальшивые усы и выступивших под именем The Lemmys. Как и положе но рождественскому деду, он неподвластен времени (ну почти) и, похоже, довольно одинок: ни разу не был женат, не слишком интересуется судьбами своих детей и живет в холостяцкой квартире в Голливуде наедине с коллекциями киндер-сюрпризов и атрибутики вермахта.
четверг, 03 июня 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
ааа:"xxx: службе IСQ исполняется 10 лет,у нее юбилей. Если ты отправишь это сообщение 10 контактам,то твой цветочек станет золотым и появятся новые 15 смайлов
yyy: ))))
xxx: а обманули смайлики не прибавились(
yyy: ага, и цветок засох
"
ббб:гы)
ббб:кст, ты вспомнил) помнишь лёшку?
ааа: ну)
ббб: у него ещё девачка-блондинка до мозга костей)
ббб: так вот онп разослала 20 сообщений и нихуя
ааа: )))
ббб: растроилась) вообщем не даёт)
ббб: Лёшко сидел сам клепал сборку 2 ночи, облазил все форумы, научился, сделал вообщем) с цветочком положенного цвета, смайлы)
ааа: и??? снова счастье воцарилось?
ббб: да нет...она к другому ушла) у того мазда красная)))
yyy: ))))
xxx: а обманули смайлики не прибавились(
yyy: ага, и цветок засох
"ббб:гы)
ббб:кст, ты вспомнил) помнишь лёшку?
ааа: ну)
ббб: у него ещё девачка-блондинка до мозга костей)
ббб: так вот онп разослала 20 сообщений и нихуя
ааа: )))
ббб: растроилась) вообщем не даёт)
ббб: Лёшко сидел сам клепал сборку 2 ночи, облазил все форумы, научился, сделал вообщем) с цветочком положенного цвета, смайлы)
ааа: и??? снова счастье воцарилось?
ббб: да нет...она к другому ушла) у того мазда красная)))
вторник, 01 июня 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Белка сидел на полу, прислонившись к стене, в луже крови и думал о вечном, о прекрасном, о женских формах и холодном темном пиве. Десять минут назад, когда он вошел в этот бар в прекрасном настроении с толстой пачкой наличных и с намерением напиться до потери сознания день казался просто отличным, пока где-то между восьмой и десятой пинтой пива в двери влетела довольно странная блондиночка в рваном и грязном ярко-желтом платье, с растрепанными волосами и босиком. Это конечно не могло удивить Белку, но вот когда она кинулась на ближайшего официанта и откусила от его руки кусок размером с теннисный мяч наш герой решил уделить происходящему немного времени.
Тем временем, под всеобщие крики, дамочка продолжала кидаться на людей и, что самое главное, мешать Белке уничтожать клетки головного мозга алкоголем. А этого наш герой стерпеть не мог. В следующую секунду он развернулся на барном стуле и, почувствовавалкоголь героизм, достал из-за пазухи кавалерийский Сolt 45-того калибра выстрелил дамочке прямо в голову. По крайней мере таков был план... Белка будучи серьезно выпившим плохо контролировал работу указательного пальца правой руки, так что на спусковой крючок он нажал несколько раньше чем следовало бы и только отстрелил канареечной нахалке правое ухо. Она вскрикнула, оторвалась от очередного посетителя и подняла на Белку глаза. И только неадекватное состояние нашего героя позволило ему не упасть со стула при виде "лица" незнакомки: серая кожа где-то даже порванная и обнажающая серо-синие мышцы лица, отсутствие губ и как следствие открывающиеся всем на радость желтые, черные, сколотые или выбитые зубы. желтые белки глаз светились нечеловеческой ненавистью.
— Эй, дамочка! -крикнул Белка.- Мои женщины говорили что я очень вкусный... местами...*ИК*..
— А ты кто черт возьми такой?- прохрипела на английском она.
И тут Белка понял, что этого момента он ждал всю жизнь. И он не оплошал, произнеся единственно верную для этой ситуации фразу:
— Меня зовут Эш. -сказал он, поднимаясь со стула.- Отдел хозтоваров.
— Ну так докажи, что ты достоин носить это имя!- Ухмыльнулась она и с криком кинулась на него.
Белка взвел курок, нажал на крючок и отправил в полет 12 грамм свинца. В следующую секунду труп дамочки лежал перед его ногами с дыркой размером с кулак в голове.
Дальше началось самое интересное. Покусанные дамочкой посетители начали дергаться и медленно подниматься из собственной крови на полу. Тесное знакомство с ней не прибавило им красоты: все те же куски серой и синей плоти, желтые незрячие глаза и другие атрибуты двух недельных покойников. Первых двоих Белка подстрелил когда они еще не успели очухаться. Еще двоих когда они побежали на него с ревом подстреленного из гаубицы гризли. Но основная проблема револьверов в том, что они, нехорошие такие, шестизарядники, а на белку уже несся последний клиент: мужик в гавайской рубашке, шортах и пивным брюхом. Белка по прямой дал ему в грудь ногой, но тот даже и не подумал отлететь назад, как положено, а вместо этого схватил Белку за ногу и швырнул его в сторону. Он улетел за пустую барную стойку и, ударившись спиной о полки с алкоголем, со звоном упал вниз. К нему уже бежал мертвый толстяк. Белка со стоном пошевелился, открыл глаза и попытался встать, но его тут же придавил назад к полу мертвяк и, заливаясь булькающим смехом, начал бить его с огромной силой. Белка попытался его сбросить и пару раз ударил его голой о край стойки. Толстяку это вреда не нанесло, но со стойки свалился кухонный нож. Белка тут же схватил его и воткнул Мертвецу в шею. Тот захрипел и схватился рукой за рану, откуда полилась густая, черная, воняющая кровь. Белка воспользовался моментом и всадил ему нож в живот. Потом еще раз. И еще раз. Потом скинул толстяка с себя и, вставив ему нож в горло, провел им от справа налево, прикончив урода и попав под фонтан крови из шейных артерий и вен.
Отдышавшись, он прислонился к стене и так и сидел в луже крови, думая о том, что только что произошло. И еще о вечном, о прекрасном, о женских формах и холодном пиве. Потом полез в карман за патронами и, окончательно протрезвев, поднялся с пола, вышел из-за стойки, подобрал револьвер и перезарядил его. Он не знал что ждет его снаружи бара. Но он знал что будет делать. Взяв с барной стойки бутылку двенадцатилетнего виски и разделочный нож, он уже собрался выходить, когда что-то блеснуло в кармане одного из убитых им мертвяков. Он подошел ближе и, подобрав предмет, выглянул в окно, стоял красный, как сердце преисподней, Dodge Crarger R/T 70-х годов выпуска, ключи от которого он сейчас сжимал в руке...
— Groovy... -Только и сказал Белка, выходя из бара навстречу тому, что уготовила ему его пьяная и любящая подшутить судьба.
Тем временем, под всеобщие крики, дамочка продолжала кидаться на людей и, что самое главное, мешать Белке уничтожать клетки головного мозга алкоголем. А этого наш герой стерпеть не мог. В следующую секунду он развернулся на барном стуле и, почувствовав
— Эй, дамочка! -крикнул Белка.- Мои женщины говорили что я очень вкусный... местами...*ИК*..
— А ты кто черт возьми такой?- прохрипела на английском она.
И тут Белка понял, что этого момента он ждал всю жизнь. И он не оплошал, произнеся единственно верную для этой ситуации фразу:
— Меня зовут Эш. -сказал он, поднимаясь со стула.- Отдел хозтоваров.
— Ну так докажи, что ты достоин носить это имя!- Ухмыльнулась она и с криком кинулась на него.
Белка взвел курок, нажал на крючок и отправил в полет 12 грамм свинца. В следующую секунду труп дамочки лежал перед его ногами с дыркой размером с кулак в голове.
Дальше началось самое интересное. Покусанные дамочкой посетители начали дергаться и медленно подниматься из собственной крови на полу. Тесное знакомство с ней не прибавило им красоты: все те же куски серой и синей плоти, желтые незрячие глаза и другие атрибуты двух недельных покойников. Первых двоих Белка подстрелил когда они еще не успели очухаться. Еще двоих когда они побежали на него с ревом подстреленного из гаубицы гризли. Но основная проблема револьверов в том, что они, нехорошие такие, шестизарядники, а на белку уже несся последний клиент: мужик в гавайской рубашке, шортах и пивным брюхом. Белка по прямой дал ему в грудь ногой, но тот даже и не подумал отлететь назад, как положено, а вместо этого схватил Белку за ногу и швырнул его в сторону. Он улетел за пустую барную стойку и, ударившись спиной о полки с алкоголем, со звоном упал вниз. К нему уже бежал мертвый толстяк. Белка со стоном пошевелился, открыл глаза и попытался встать, но его тут же придавил назад к полу мертвяк и, заливаясь булькающим смехом, начал бить его с огромной силой. Белка попытался его сбросить и пару раз ударил его голой о край стойки. Толстяку это вреда не нанесло, но со стойки свалился кухонный нож. Белка тут же схватил его и воткнул Мертвецу в шею. Тот захрипел и схватился рукой за рану, откуда полилась густая, черная, воняющая кровь. Белка воспользовался моментом и всадил ему нож в живот. Потом еще раз. И еще раз. Потом скинул толстяка с себя и, вставив ему нож в горло, провел им от справа налево, прикончив урода и попав под фонтан крови из шейных артерий и вен.
Отдышавшись, он прислонился к стене и так и сидел в луже крови, думая о том, что только что произошло. И еще о вечном, о прекрасном, о женских формах и холодном пиве. Потом полез в карман за патронами и, окончательно протрезвев, поднялся с пола, вышел из-за стойки, подобрал револьвер и перезарядил его. Он не знал что ждет его снаружи бара. Но он знал что будет делать. Взяв с барной стойки бутылку двенадцатилетнего виски и разделочный нож, он уже собрался выходить, когда что-то блеснуло в кармане одного из убитых им мертвяков. Он подошел ближе и, подобрав предмет, выглянул в окно, стоял красный, как сердце преисподней, Dodge Crarger R/T 70-х годов выпуска, ключи от которого он сейчас сжимал в руке...
— Groovy... -Только и сказал Белка, выходя из бара навстречу тому, что уготовила ему его пьяная и любящая подшутить судьба.
среда, 26 мая 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
В последнее время все чаще думаю, что всех 12-летних школьников относительно мужского пола (в наше время чего только не бывает) надо в обязательном порядке вырывать из компьюто-интернет-мастурбационного родительского лона и впихивать в казарму драить очки, получать пиздюлей, учиться военному делу, дисциплине и держанию ответа за свои поступки. Можно не на 2 года как меня, но на год точно. А то некоторые, привыкшие шкодить и обзываться, а потом вовремя линять мамочке под юбку так и вырастают с мыслью о том, что 97килограмовый удар берцом в яйца - это что-то далекое и наверно даже вымышленно, мол придумали детей пугать, и с ними такого не может произойти не при каких обстоятельствах. И начинают уже не "шкодить и обзываться", а творить хуйню и пиздеть. Так вот эти гении меня ЗАЕБАЛИ!!!!
Не давеча как сегодня к нам на фирму приперся один "клиент" на вид 20-22 года кареглазый парень с явно кавказкой примесью, гладко-выбритый, гламурной одежке а-ля дорого&глупо в ботинках из хуевого кож-зама прилизанный и воняющий одеколоном так, что если бы я съел бы килограмм буритто с фасолью, пару кастрюль чили, запил бы все это коллой и пернул бы в его присутствии - даже я сам не почувствовал бы запаха. Приперся он собственно получить товар, но не мог вспомнить как зовут менеджера, у которого он товар заказывал. Я сказал, мол, пошли в менеджерскую провожу - увидишь - вспомнишь. тот сказал, что сам зайдет так как знает где. А у нас теперь без сопровождения по офису никто не ходит. (ну кроме 5-6 клиентов которые с нами аж с далекого 1994) После того как я ему это вразумил - он, после секундного колебания, согласился. Через пять минут он вышел назад на ресепшн и пока ждал менеджера с товаром начал меня допытывать по поводу того какие процы продает фирма и сколько они точно стоят. На произнесенную по слогам с наглядной жестикуляцией фразу "Я - ОХ-РАН-НИК!" парень ответил "И чо?". и продолжил свой допрос с такой интонацией, будто это он ими торговал и пытался мне сейчас впарить, мол, я мудак и нихуя в них не понимаю. Потом сказал что ему нужно в туалет, что он знает где он так что в сортир провожать его не надо, и отправился вглубь офиса, а я даже жопой не пошевелил, ибо конвоировать это тело, без кляпа у него во рту и наручников на руках за спиной - у меня не было ни малейшего желания. Через пару минут он вернулся потом подошел манагер с товаром. товара было всего один пакет, так что, когда манагер уперся к себе (простите за масленое масло) в манагерскую, гавр взял его и собрался выходить, когда я заметил краюшек упаковки, выпирающей из его заднего кармана, которой, когда он входил там точно не было, ибо сей идиот только и делал, что вилял своей жопой на уровне моей головы. Без лишних вопросов я подошёл сзади, взял за край упаковки и вытащил у него из кармана один из топовых интеловских процов примерно 1200 убитых еврей в цене, без коробки, но в эргономичной процовской формы пластиковой хуйне, которая ,несмотря на собственную малогабаритность, не помещалась в маленьком кармашке его обтягивающих брючек. Почувствовав, что фокус не удался этот придурок совершил главную ошибку своей жизни (после рождения конечно): он развернулся в попытке ударить меня в неопределенную область моего тела кулаком, но ебстественно забыв о том, что он стоит на 30- сантиметровом пороге перед выходом, так что его конечность просвистела у меня над кумполом, а перед тем как он успел это осознать - он уже заработал сломанный (насчет раздробления пока не знаю *trollface.jpg*) локоть. Через секунду до него это дошло и весь сука офис озарился его радостным криком и обещаниями непременно щедро отблагодарить меня за столь хорошее зрение, маленький рост и своевременную мануальную терапию его правой руки.
Через пол часа приехала скорая и милиция, а долбоеб отказался от своих обещаний засыпать меня подарками (а так же всех моих ближайших и дальних родственников поочередно), осле того, как я проинформировал его о количестве свободного времени у меня в ближайшем будущем а так же, а так же паяльников, веревок, тисков, плоскогубцев и метров в толщину в стенах у меня дома.
Даже согласился на отсутствие претензий с обоих сторон.
Эпидерсия какая-то
Не давеча как сегодня к нам на фирму приперся один "клиент" на вид 20-22 года кареглазый парень с явно кавказкой примесью, гладко-выбритый, гламурной одежке а-ля дорого&глупо в ботинках из хуевого кож-зама прилизанный и воняющий одеколоном так, что если бы я съел бы килограмм буритто с фасолью, пару кастрюль чили, запил бы все это коллой и пернул бы в его присутствии - даже я сам не почувствовал бы запаха. Приперся он собственно получить товар, но не мог вспомнить как зовут менеджера, у которого он товар заказывал. Я сказал, мол, пошли в менеджерскую провожу - увидишь - вспомнишь. тот сказал, что сам зайдет так как знает где. А у нас теперь без сопровождения по офису никто не ходит. (ну кроме 5-6 клиентов которые с нами аж с далекого 1994) После того как я ему это вразумил - он, после секундного колебания, согласился. Через пять минут он вышел назад на ресепшн и пока ждал менеджера с товаром начал меня допытывать по поводу того какие процы продает фирма и сколько они точно стоят. На произнесенную по слогам с наглядной жестикуляцией фразу "Я - ОХ-РАН-НИК!" парень ответил "И чо?". и продолжил свой допрос с такой интонацией, будто это он ими торговал и пытался мне сейчас впарить, мол, я мудак и нихуя в них не понимаю. Потом сказал что ему нужно в туалет, что он знает где он так что в сортир провожать его не надо, и отправился вглубь офиса, а я даже жопой не пошевелил, ибо конвоировать это тело, без кляпа у него во рту и наручников на руках за спиной - у меня не было ни малейшего желания. Через пару минут он вернулся потом подошел манагер с товаром. товара было всего один пакет, так что, когда манагер уперся к себе (простите за масленое масло) в манагерскую, гавр взял его и собрался выходить, когда я заметил краюшек упаковки, выпирающей из его заднего кармана, которой, когда он входил там точно не было, ибо сей идиот только и делал, что вилял своей жопой на уровне моей головы. Без лишних вопросов я подошёл сзади, взял за край упаковки и вытащил у него из кармана один из топовых интеловских процов примерно 1200 убитых еврей в цене, без коробки, но в эргономичной процовской формы пластиковой хуйне, которая ,несмотря на собственную малогабаритность, не помещалась в маленьком кармашке его обтягивающих брючек. Почувствовав, что фокус не удался этот придурок совершил главную ошибку своей жизни (после рождения конечно): он развернулся в попытке ударить меня в неопределенную область моего тела кулаком, но ебстественно забыв о том, что он стоит на 30- сантиметровом пороге перед выходом, так что его конечность просвистела у меня над кумполом, а перед тем как он успел это осознать - он уже заработал сломанный (насчет раздробления пока не знаю *trollface.jpg*) локоть. Через секунду до него это дошло и весь сука офис озарился его радостным криком и обещаниями непременно щедро отблагодарить меня за столь хорошее зрение, маленький рост и своевременную мануальную терапию его правой руки.
Через пол часа приехала скорая и милиция, а долбоеб отказался от своих обещаний засыпать меня подарками (а так же всех моих ближайших и дальних родственников поочередно), осле того, как я проинформировал его о количестве свободного времени у меня в ближайшем будущем а так же, а так же паяльников, веревок, тисков, плоскогубцев и метров в толщину в стенах у меня дома.
Даже согласился на отсутствие претензий с обоих сторон.
Эпидерсия какая-то
среда, 28 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Уважаемым барышням, желающим заняться сталкингом, на заметку: Покупайте эластичные бинты и обтягивайтесь. Принцип "голова пролезет - все пролезет" действует только на мужчин. (С)
суббота, 24 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Приятная вязкая и теплая темнота окутала разум Белки, оплела его бархатистой паутиной и, умиротворяюще пульсируя, согревала и расслабляла его, очищая его от всех мыслей без разбора. Сколько это продолжалось? Хм... Это продолжалось ВСЕГДА. У темноты не было ни начала, ни конца в каком-либо смысле. Она была всегда, она будет всегда, а вся «другая» жизнь как бы между. И вот эта «другая» решила взять свое: паутина натянулась, зазвенела и, когда звук достиг апогея, с пронзительным воем порвалась, а разум Белки, оставшись без поддержки, начал падать вниз…. Или вверх? Впрочем, это не длилось настолько долго, чтобы сказать наверняка...
Белка резко сел и замер, давая мозгу прийти в себя после сна. Когда звон в ушах прекратился, а веки осознали, что они сделаны не из свинца, Белка открыл глаза и обратил внимание на звонящий телефон, лежавший на столе рядом с кроватью. Облизав пересохшие губы, зевнув и хорошенько потянувшись до хруста во всем теле, он переполз на другой край кровати и ответил на вызов, даже не посмотрев на номер входящего звонка.
-Шестое отделение морга слушает,- буркнул он в трубку.
-Здорово, Белка!- послышался из трубки бодрый и веселый голос, за который (по крайней мере так он подумал в том момент) надо расстреливать, чтоб не звонили с утра,- ты где сейчас?
-Дома. Сплю. А что?
-Извиняй, что разбудил, просто есть идея слазить кое-куда…
-Дай мне полчаса на пожрать, и я тебе перезвоню, окей?
-Окей, до связи.
Нажав на красную кнопку мобильника, Белка мельком взглянул на встроенные часы и положил телефон назад на стол. После секундного замешательства и мысли «показалось», он схватил телефон и опять посмотрел на время: 16:22. «что за хрень?» подумал он и, набрав «100» на мобильнике, начал вслушиваться в тишину:
-Точное время - шестнадцать часов, двадцать две минуты, тридцать секунд.- беспощадно продиктовал флегматичный женский голос в трубку.
-Ну любить меня сбоку!- сказал вслух Белка, свешивая ноги с кровати. Надев домашние штаны (футболки и тапочки дома Белка не носил лет до 16-цати, пока его первая постоянная девушка (читай жена) не приучила его к этому и еще ряду других не менее важных вещей, но об этом потом), он дошел до кухни, и, открыв холодильник, почесав щеку, любуясь на единственную кастрюлю с овощами его матери, закрыв холодильник, он поставил чайник и отправился в ванную. Картина, представшая перед ним в зеркале, была не утешительной: копна крупно-вьющихся не расчесанных серо-русых волос, еще не отросших до такой степени, чтобы взять их в хвост, беспорядочно торчала во все стороны. Такая комичная прическа с сочетании со взглядом старшего сержанта морпехов, явно пившего пару ночей подряд давала совершенно неуместный контраст.
-Ну и рожа у тебя, Шарапов!
После такого заявления Белка умылся холодной водой, попытался (безуспешно) причесаться и пошел на балкон, по дороге остановившись у шкафа и вытащив из тайника за 35-ым томом Большой Советской Энциклопедии пачку красных Marlboro. Облокотившись на перилла балкона и закурив, он надеялся поднять себе настроение. «Надежда – глупое чувство»,- настроение не поднимется, если перед тобой в жаркое, душное и пыльное июльское «утро» открывается прекрасный вид на грохочущую стройку в пятнадцати метрах от стены.
Мысленно положив на Лужкова с его точечными застройками «вот такой вот таежный прибор», Белка выкурил сигарету в четыре затяжки и щелчком отправил её в полет вниз с балкона. Щелкнул чайник, и Белка отправился наливать чай, напевая (читай нахрипывая) что-то из Motorhead. Усевшись за стол с кружкой, он включил телевизор. На самом деле ему было все равно, что там вещают, просто одним из последствий 12-ти летней жизни на вечно строящейся «ленинградке» была необходимость в постоянном жужжании чего-либо над ухом, будь то компьютер, телевизор, радио или на худой конец кондиционер. Но не стройка. Видеть он её уже не мог, а слышать так тем более. Тем временем жабообразная женщина по ту сторону экрана под одобрительные ропоты других ей подобных существ возмущенно ораторствовала об уровне детского алкоголизма в стране, А Белка тем временем доставал из под холодильника банку темного пива. С блуждающей улыбкой вскрыв банку и отхлебнув пенного сладковатого напитка, белка понял, что настроение вещь крайне непостоянная и (страшно подумать) легко поднимающаяся.
А на улице жара. И это отличный повод слазить куда-нибудь, где прохладно, где нет солнечного света, и так приятно пахнет отсыревшим бетоном и пылью.
Хотя из отведенного ему получаса прошло только пятнадцать минут, идея слазить куда-нибудь так вдохновила его, что Белка вернулся в комнату, взял телефон и начал набирать номер Литра. Эта личность заслуживает отдельного описания: не очень высокий, но немного выше Белки, невероятно худой парень с зелеными глазами, замашками сельского знахаря, высоким смешным голосом и не менее смешной походкой был старым приятелем нашего героя. Более того в свой первый заброс они полезли вместе года два назад. Литр, или как его любили писать все друзья Литръ обладал совершенно прекрасной особенностью — из-за своей комплекции он мог пролезть практически в любой лаз, вентиляцию или дыру, что не раз выручало их в рейдах.
-На связи.
-Куда лезем?
-Шаболовка.
-Буду через час.
-Окей, до встречи.
Одев Джинсы и футболку он закинул в рюкзак немногочисленное "оборудование": налобный фонарик и еще один, ручной, который в народе вульгарно называют "дрочерром", пачку сигарет и небольшую монтировку, одел кеды и был таков.
Белка никогда не сомневался в способностях Литра, но тут он превзошел себя. Посреди Москвы, обнесенный бетонной стеной с колючей проволокой, находился целый маленький заброшенный городок. Этакая Атлантида местного масштаба. Оглядев все это великолепие с крыши соседней "хрушевки" Белка только и смог что сказать.
-Ох...
-Круто, правда?
-Да уж...
Вот только странное чувство не давало Белки покоя. Как будто дышать стало тяжелее, и пульс вдруг резко ускорился.
-Не нравиться мне это.- вслух сказал он.
-Тебе ничего никогда не нравиться,- безапелляционным тоном заявил Литръ,- все равно ведь полезем.
-А куда мы денемся...
Белка резко сел и замер, давая мозгу прийти в себя после сна. Когда звон в ушах прекратился, а веки осознали, что они сделаны не из свинца, Белка открыл глаза и обратил внимание на звонящий телефон, лежавший на столе рядом с кроватью. Облизав пересохшие губы, зевнув и хорошенько потянувшись до хруста во всем теле, он переполз на другой край кровати и ответил на вызов, даже не посмотрев на номер входящего звонка.
-Шестое отделение морга слушает,- буркнул он в трубку.
-Здорово, Белка!- послышался из трубки бодрый и веселый голос, за который (по крайней мере так он подумал в том момент) надо расстреливать, чтоб не звонили с утра,- ты где сейчас?
-Дома. Сплю. А что?
-Извиняй, что разбудил, просто есть идея слазить кое-куда…
-Дай мне полчаса на пожрать, и я тебе перезвоню, окей?
-Окей, до связи.
Нажав на красную кнопку мобильника, Белка мельком взглянул на встроенные часы и положил телефон назад на стол. После секундного замешательства и мысли «показалось», он схватил телефон и опять посмотрел на время: 16:22. «что за хрень?» подумал он и, набрав «100» на мобильнике, начал вслушиваться в тишину:
-Точное время - шестнадцать часов, двадцать две минуты, тридцать секунд.- беспощадно продиктовал флегматичный женский голос в трубку.
-Ну любить меня сбоку!- сказал вслух Белка, свешивая ноги с кровати. Надев домашние штаны (футболки и тапочки дома Белка не носил лет до 16-цати, пока его первая постоянная девушка (читай жена) не приучила его к этому и еще ряду других не менее важных вещей, но об этом потом), он дошел до кухни, и, открыв холодильник, почесав щеку, любуясь на единственную кастрюлю с овощами его матери, закрыв холодильник, он поставил чайник и отправился в ванную. Картина, представшая перед ним в зеркале, была не утешительной: копна крупно-вьющихся не расчесанных серо-русых волос, еще не отросших до такой степени, чтобы взять их в хвост, беспорядочно торчала во все стороны. Такая комичная прическа с сочетании со взглядом старшего сержанта морпехов, явно пившего пару ночей подряд давала совершенно неуместный контраст.
-Ну и рожа у тебя, Шарапов!
После такого заявления Белка умылся холодной водой, попытался (безуспешно) причесаться и пошел на балкон, по дороге остановившись у шкафа и вытащив из тайника за 35-ым томом Большой Советской Энциклопедии пачку красных Marlboro. Облокотившись на перилла балкона и закурив, он надеялся поднять себе настроение. «Надежда – глупое чувство»,- настроение не поднимется, если перед тобой в жаркое, душное и пыльное июльское «утро» открывается прекрасный вид на грохочущую стройку в пятнадцати метрах от стены.
Мысленно положив на Лужкова с его точечными застройками «вот такой вот таежный прибор», Белка выкурил сигарету в четыре затяжки и щелчком отправил её в полет вниз с балкона. Щелкнул чайник, и Белка отправился наливать чай, напевая (читай нахрипывая) что-то из Motorhead. Усевшись за стол с кружкой, он включил телевизор. На самом деле ему было все равно, что там вещают, просто одним из последствий 12-ти летней жизни на вечно строящейся «ленинградке» была необходимость в постоянном жужжании чего-либо над ухом, будь то компьютер, телевизор, радио или на худой конец кондиционер. Но не стройка. Видеть он её уже не мог, а слышать так тем более. Тем временем жабообразная женщина по ту сторону экрана под одобрительные ропоты других ей подобных существ возмущенно ораторствовала об уровне детского алкоголизма в стране, А Белка тем временем доставал из под холодильника банку темного пива. С блуждающей улыбкой вскрыв банку и отхлебнув пенного сладковатого напитка, белка понял, что настроение вещь крайне непостоянная и (страшно подумать) легко поднимающаяся.
А на улице жара. И это отличный повод слазить куда-нибудь, где прохладно, где нет солнечного света, и так приятно пахнет отсыревшим бетоном и пылью.
Хотя из отведенного ему получаса прошло только пятнадцать минут, идея слазить куда-нибудь так вдохновила его, что Белка вернулся в комнату, взял телефон и начал набирать номер Литра. Эта личность заслуживает отдельного описания: не очень высокий, но немного выше Белки, невероятно худой парень с зелеными глазами, замашками сельского знахаря, высоким смешным голосом и не менее смешной походкой был старым приятелем нашего героя. Более того в свой первый заброс они полезли вместе года два назад. Литр, или как его любили писать все друзья Литръ обладал совершенно прекрасной особенностью — из-за своей комплекции он мог пролезть практически в любой лаз, вентиляцию или дыру, что не раз выручало их в рейдах.
-На связи.
-Куда лезем?
-Шаболовка.
-Буду через час.
-Окей, до встречи.
Одев Джинсы и футболку он закинул в рюкзак немногочисленное "оборудование": налобный фонарик и еще один, ручной, который в народе вульгарно называют "дрочерром", пачку сигарет и небольшую монтировку, одел кеды и был таков.
Белка никогда не сомневался в способностях Литра, но тут он превзошел себя. Посреди Москвы, обнесенный бетонной стеной с колючей проволокой, находился целый маленький заброшенный городок. Этакая Атлантида местного масштаба. Оглядев все это великолепие с крыши соседней "хрушевки" Белка только и смог что сказать.
-Ох...
-Круто, правда?
-Да уж...
Вот только странное чувство не давало Белки покоя. Как будто дышать стало тяжелее, и пульс вдруг резко ускорился.
-Не нравиться мне это.- вслух сказал он.
-Тебе ничего никогда не нравиться,- безапелляционным тоном заявил Литръ,- все равно ведь полезем.
-А куда мы денемся...
среда, 21 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Ну, а пока наш герой не менее героическим образом валяется, простите за тавтологию, в не менее героической отключке, хотелось бы сделать историческое отступление и в общих чертах ввести читателя в курс дела, а то стыдно вот так кидать в "экшн", не ответив на элементарные вопросы типа "Кто эти люди? Где мои вещи?". В конце-концов у нас тут не сборник бессвязных заметок. Я вам не Хорхе.
Итак - Белка. "Почему Белка?"- спросите вы. А я отвечу. Не знаю. Это совершенно не значит, что на меня снизошел "Глас(ец) Божий" с фразой "Снорри! Ты должен назвать его Белка!", а просто потому, что ничто из имен не подходит ему так, как Белка. Так... С именем вроде разобрались... Дорогуша, что у нас там дальше по списку? Внешность? Отлично. Внешность, так внешность. Ростом он не очень вышел - абсолютный среднячок, но всегда надеется что вырастет. Телосложение неизвестно, он давно пристрастился к мешковатой военной одежде, хотя слабым его назвать - язык не повернется. Цвет глаз меняется от зеленого и голубого, до серого, как осеннее небо, в зависимости от настроения. Неизменна лишь желтая окантовка вокруг зрачка. С волосами та же история: от пепельно-русых до соломенных и только седина у корней въелась в его волосы навсегда. Из черт лица вы не запомните ничего, кроме хмурости. (ну разве что еще ямочку на подбородке, но это навряд ли) Это как улыбка чеширского кота, где все лицо строилось вокруг улыбки, которая по сути с материальным оскалом не имеет ничего общего, а передает состояние, настроение и даже мировоззрение, в общем всего носителя улыбки целиком. Так вот Белка тоже своего рода такой "Чеширец", только вместо улыбки у него на лице грозовой фронт. Что у нас осталось? Характер? Белка одинок. И всегда будет одинок. И не важно сколько у него родственников, друзей и женщин. Он просто будет чаше вылезать из своего личного мира. Муммидолла, если хотите. Но это совершенно не значит, что он обязан заниматься этим один. Возможно Белка всегда, сам того не зная, ищет человека, с которым он мог бы быть одинок вдвоем. А что это значит - понимайте как хотите.
Итак, если кто ещё не понял, - прообразом Белки являюсь я сам. А пишу я не только для того, чтобы вы поняли ход моих мыслей, но для того, чтобы я сам получил хоть какое-то представление о том, кто я есть, и кем я могу стать. А для того, чтобы заглянуть в будущее - нет лучшего способа, чем упорядочить прошлое.
Но вам думаю тоже будет не очень скучно. В жизни Белки были и сантименты, и смерть, и боль, и гремящие взрывы, и свистящие пули. И была там тишина и спокойствие. Спокойствие пленного, обреченного человека, которому уже ничего не изменить, но который еще может выбрать с каким настроением и взглядом умереть. И был там смех и радость, да такой смех, что от него рушились стены, хотя Белка даже не открывал рта. Это радость осознания того, что ты жив. Это смех бессмертия. И был в жизни Белки страх. Животный, всепоглощающий, помутняющий разум и ломающий восприятие , и другой, контролируемый и придающий приятную остроту восприятия. И был в его жизни гнев. Почти такой же как страх. Выходящий из страха. Гнев, сжигающий все на своем пути и даже человека в котором он разгорается.
Моя книга - это мой Блюз. Не нравиться - не читайте. Я не святой и не бог. И жизнь моя на их существование не похожа. Моя книга - это моя жизнь. Это путь который я буду проходить снова и снова, пока буду её писать. Надеюсь она не сломает меня. Хотя, как говорил один (в чем лично я сомневаюсь) вымышленный персонаж, пряча улыбку в рыжие усы: "Надежда - глупое чувство". Но думаю, что шанс дописать эту книгу и не сойти с ума у меня все-таки есть. примерно 50 на 50. Насчет вас судить не могу.
Я объяснил вам что такое Белка. а кто он такой вы узнаете чуть позже. Из главы I.
Итак - Белка. "Почему Белка?"- спросите вы. А я отвечу. Не знаю. Это совершенно не значит, что на меня снизошел "Глас(ец) Божий" с фразой "Снорри! Ты должен назвать его Белка!", а просто потому, что ничто из имен не подходит ему так, как Белка. Так... С именем вроде разобрались... Дорогуша, что у нас там дальше по списку? Внешность? Отлично. Внешность, так внешность. Ростом он не очень вышел - абсолютный среднячок, но всегда надеется что вырастет. Телосложение неизвестно, он давно пристрастился к мешковатой военной одежде, хотя слабым его назвать - язык не повернется. Цвет глаз меняется от зеленого и голубого, до серого, как осеннее небо, в зависимости от настроения. Неизменна лишь желтая окантовка вокруг зрачка. С волосами та же история: от пепельно-русых до соломенных и только седина у корней въелась в его волосы навсегда. Из черт лица вы не запомните ничего, кроме хмурости. (ну разве что еще ямочку на подбородке, но это навряд ли) Это как улыбка чеширского кота, где все лицо строилось вокруг улыбки, которая по сути с материальным оскалом не имеет ничего общего, а передает состояние, настроение и даже мировоззрение, в общем всего носителя улыбки целиком. Так вот Белка тоже своего рода такой "Чеширец", только вместо улыбки у него на лице грозовой фронт. Что у нас осталось? Характер? Белка одинок. И всегда будет одинок. И не важно сколько у него родственников, друзей и женщин. Он просто будет чаше вылезать из своего личного мира. Муммидолла, если хотите. Но это совершенно не значит, что он обязан заниматься этим один. Возможно Белка всегда, сам того не зная, ищет человека, с которым он мог бы быть одинок вдвоем. А что это значит - понимайте как хотите.
Итак, если кто ещё не понял, - прообразом Белки являюсь я сам. А пишу я не только для того, чтобы вы поняли ход моих мыслей, но для того, чтобы я сам получил хоть какое-то представление о том, кто я есть, и кем я могу стать. А для того, чтобы заглянуть в будущее - нет лучшего способа, чем упорядочить прошлое.
Но вам думаю тоже будет не очень скучно. В жизни Белки были и сантименты, и смерть, и боль, и гремящие взрывы, и свистящие пули. И была там тишина и спокойствие. Спокойствие пленного, обреченного человека, которому уже ничего не изменить, но который еще может выбрать с каким настроением и взглядом умереть. И был там смех и радость, да такой смех, что от него рушились стены, хотя Белка даже не открывал рта. Это радость осознания того, что ты жив. Это смех бессмертия. И был в жизни Белки страх. Животный, всепоглощающий, помутняющий разум и ломающий восприятие , и другой, контролируемый и придающий приятную остроту восприятия. И был в его жизни гнев. Почти такой же как страх. Выходящий из страха. Гнев, сжигающий все на своем пути и даже человека в котором он разгорается.
Моя книга - это мой Блюз. Не нравиться - не читайте. Я не святой и не бог. И жизнь моя на их существование не похожа. Моя книга - это моя жизнь. Это путь который я буду проходить снова и снова, пока буду её писать. Надеюсь она не сломает меня. Хотя, как говорил один (в чем лично я сомневаюсь) вымышленный персонаж, пряча улыбку в рыжие усы: "Надежда - глупое чувство". Но думаю, что шанс дописать эту книгу и не сойти с ума у меня все-таки есть. примерно 50 на 50. Насчет вас судить не могу.
Я объяснил вам что такое Белка. а кто он такой вы узнаете чуть позже. Из главы I.
понедельник, 19 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Сижу в CCE , жру багет с маздамом, смотрю Рататуя, а на коленях сидит кошка по имени Марсельеза... О Боги... как я ненавижу французов...
суббота, 17 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Aux armes citoyens
Formez vos bataillons
Marchons, marchons
Qu’un sang impur
Abreuve nos sillons!
Formez vos bataillons
Marchons, marchons
Qu’un sang impur
Abreuve nos sillons!
пятница, 16 апреля 2010
Mercs never die. They just go to Hell and regroup.
Сегодня проводил первое задержание вора на работе) вором оказался рыжий дворовый котэ, влезший через окно у бати в кабинете. ловили вместе с IT-шниками.... эта сцука убежал на склад и заныкался там. полчаса искали... а потом загоняли в открытую дверь.. пиздец товарищи